La vida que gira, que gira

Viajo en una lavadora. Pasar dos días en un mismo lugar, un lujo y también una tortura, en función del hostal, no me atrevo a hablar de hoteles. El tambor gira y gira. Los kilómetros pasan, también las horas. Un nuevo lugar, una realidad nueva, una etnia distinta, otro mundo. Altura, frío, Chaco, selva, desierto, sierra. Los Andes. Y vuelve a girar el tambor y allá vamos. Todo se mueve. Esta vez viajo en Land Rover, la próxima en la parte trasera de un camión, en el pasillo de un bus-patera y otra vez al jeep. Ahora como un chicharrón, luego un cabrito. Masco coca. Churrasco. Gira el tambor. Lo últimos guaraníes, los aymaras de Mecapaca, los campesinos del altiplano, un taxista japonés. Me roban el móvil. Vuleve a girar el tambor. Foto con la boa. La Higuera y el Che. Como con un médico cubano. Le pongo una vela al guerrillero heroico. Gira el tambor. La Paz, 3.500 metros. Santa Cruz, 600. Y acabo mi primer cuaderno. Todo historias, datos, contactos. Empiezo el segundo en Muyapampa. Masco chicle. La noche. Cena en Il Gato. Duermo en colchón de paja, espuma o sofá cama. Dos escobillas adornar el descansillo. Y a girar. Un borracho me da la noche, también a J.B. No puede orinar. No me extraña. El estómago se rebela y revela. Y todo gira y gira. Bolivia marea y engancha. Y aquí me quedo.